El cuervo le dice a la urraca "culo negro, ahora que ha vuelto la democracia todos han vuelto a trabajar en los telares...quédate un poco al borde del azul.”

“No habrá tenido lugar más que el lugar.”

Stéphane Mallarmé, Un coup de dés jamais n’abolira le hasard.

“El desastre lo arruina todo dejándolo todo como estaba. (…) Estamos al borde del desastre sin poder ubicarlo en el porvenir: más bien es siempre pasado y, no obstante, estamos al borde, o bajo la amenaza, formulaciones éstas que implican un porvenir si el desastre no fuese lo que no viene, lo que detuvo cualquier venida.”
(…)
La lasitud ante las palabras es también el deseo de las palabras espaciadas, rotas en su poder que es sentido y dentro de su composición que es sintaxis y continuidad del sistema (…). La locura que nunca es de ahora sino el plazo de la razón, el “estará loco mañana”.

Maurice Blanchot, La escritura del desastre.

“…murmullo obstinado del lenguaje que hablaría por si solo sin sujeto hablante y sin interlocutor, aplastado sobre sí mismo, anudado a la garganta, hundiéndose antes de haber alcanzado formulación alguna y volviendo sin estrépito al silencio del que en ningún momento había desistido. Raíz calcinada del sentido.”

Michel Foucault, Historia de la locura.

Para hablar de ellas hay que hacer lo que hacen ellas: un texto que hace suya una resistencia a producir sentido y que se desliza de una obra a otra sin avisar. Si hubiera sonido, ese desliz sería una breve interferencia:

Un coche que patina sobre una carretera nevada. Entre lo torpe y lo hipnótico, un road trip en que los lugares que se recorren interesan mucho menos que la (in)capacidad de controlar la fricción entre el neumático y el asfalto: el cómo y el qué. Un cómo que se deja patinar sobre un qué que no importa. Que de hecho, importa tan poco que desaparece.

En su lugar, lo que se da a ver; lo que trata de visualizarse –de hacerse visible– es la arquitectura de un recorrido. Una carretera o un árbol genealógico improbables y asociativos. De Red River / Río Tinto a Bluesky/B.s.o.D (Training attitude), se desdibujan progresivamente los raíles sin que por eso se detenga el movimiento. Un movimiento que se hace estático; como una permanencia inquieta al borde de –o bajo la amenaza de– la pérdida (de sentido). El tiempo sigue corriendo. Se lo menciona en un título (Nueve segundos de negro) o aparece en pantalla; dado a ver. Ocurre su transcurso. Ahí sentado está Godot. Sobre él una nube de Stendhal; una nebulosa de posibles por-venir. Freud explicaba que la perversión es el placer de permanecer en el rodeo; de desatender la meta.

Es también un doblaje invertido; no se trata de progresar hacia un idioma o subtitulo a añadir, sino de retroceder hacia las voces en el momento en que se disponían a decir algo. Esquizofrénicas, interferentes, transidas porqué no son de nadie pero las usan muchos. Una sincronía que descuadra.  Un remix literario o vozal. Saltos de una frecuencia a otra. El jardín de voces que bifurcan.

El todo dura 69 minutos. Una respiración, una cadencia que se agita progresivamente. Manos que amasan la plastilina del decorado que las produce. Dos cuerpos en la ducha. Voces que se disputan el papel de narrador sobre una interfaz –una pantalla– fantasmática. Imágenes huérfanas resignificadas y cosidas a parpadeos narrativos.
De repente la pérdida, la desorientación, el negro (el culo de la urraca y del cuervo). La pequeña muerte. Y por fin, como casi siempre un “quédate un rato más”, un “no me dejes así”, y una cuenta atrás.

Inter. Intermitente, interferencias, interfaz, intersticios.

Programa (en orden de proyección)

- Red River / Rio Tinto, Nadia Barkate, Marion Cruza (19’18’’)
- Unrendered dislexia fundamental, Ricardo Trigo (12’53’’)
- La Constelación Bartleby, Andrés Duque (23’)
- Nueve segundos de negro, Alex Reynolds (1’35’’)
- Bluesky / B.s.o.D (Training attitude), Francisco Ruiz de Infante (12’)